Zwischen dem ersten Auftauchen der Feder und dem Wegfliegen liegt die ganze Geschichte von Forest Gump. Wie wenn sie zwischen Hin- und Herschwingen eines einzigen Schlages passen würde- nicht eingezwängt, sondern sich ausbreitend, viele Geschichten, ganze Romane umfassend, die FEDER als Klammer, so leicht, beschwingt und doch eindeutig fest. Die Feder steht nicht am Anfang. sie ist Ende der Erzählung, irgendwo- jedes Schwingen lässt einen andern Teil des Romans auftauchen, ein Roman, der mittendrin erst anfängt. Viele Zuhörer hat, Beweise zeigt, Fälschungen, Leben und Sterben erzählt. So mag eine Feder ganze Generationen umspannen, je kleiner und leichter sie schwingt, desto umfassender sind die Geschichten. Ob die Möwe, die diese Feder nun irgendwann, wahrscheinlich gestern verlor, ob diese Möwe Ahnung hat von all den Geschichten, die ihre winzige Feder zu erzählen vermag: Introibo ad altare Dei. Ganz in der Nähe steht der Turm, einer von elfen, auf dem dieser Gesang stattfand. Das Proben eines Orchesters mit schön geschlagener Trommel im Hintergrund, erst wie ein Gemisch aus Tönen von Masten auf Segelschiffen und ihrem Geklapper dann anschwellend, melodisch sich verzögernd, dem Wind ausgeliefert. Kirchturmuhren die keine oder nicht die richtige Zeit ansagen - they took it asunder I heard them sigh, when will they reassemble it? Wer soll's richten? seit fast 80 Jahren dasselbe : irgendwie fühlt sich wohl doch niemand zuständig für die Turmuhren. Oder zeigen sie die Zeit nur denen, die so gute Augen haben wie ich nicht mehr? Sitzen auf der Schräge des Ufers, behauene Steine von wuchtiger Masse trotzend dem Meer nur in ihrer schieren Ansammlung fest. Ebbe. die Schräge aber deutet auf gewaltige Kräfte hin, die immer wieder zehren an Menschenwerk. Auch das erneuerte Anemometer, warum wohl bin ich der einzige seit Wochen, der seine Nase an der Scheibe plattdrückt. Andere laufen anders. Sie walken. das geschieht in der Mittagspause, offenbar von Firmen, wo es auch eine Dusche gibt. Meist zu zweien, sich verabredet- oder ist das Mutter und Tochter? Ein sagenhaftes winddurchflutetes langes Blumenkleid, hoch geschnürt, es ist schwierig, sich die Konturen des Körpers vorzustellen, immer wieder klatscht der Wind das Kleid an andere Körperpartien so dass erst im lustvollen Nachzeichnen der Linien eine schöne Form entsteht. Und ein Leuchtturm, wie er zum Hafen gehört, der Hunger und Pest überlebt und die schräge Mauer mit winzigen Blüten von Kraut, das neben den Flechten wohnt. Oder eine Blume? Nein, die Feder, hierher gelegt, weiß noch nicht, was ihr geschehen wird.